Da série METROLHO

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Corre o vagão por entre estações.  Pelas entranhas da cidade segue seu movimento e suas pausas, seu ir e vir com todo o seu elétrico e mecânico a carregar gente. Alguma propaganda estampa iluminada, Esse é o seu tempo. Mas os vagões não dão muito descanso aos olhos, e toda a gente segue entreolhando suas próprias histórias, meditativos em si, no máximo um jornal, uma revista ou headphones. Chega assim a parecer um passeio nos subterrâneos do tempo. Entrelinhas da significação são submersas... O que conecta o abaixo e o a cima, o que faz o existir entre o céu e a terra, é o plano do meio, o tempo presente.

Das belezas da primavera, nessa natureza que nos faz esperar o florir, há a tendência a olhá-la e torcer por sua chegada feito um ano novo. Como se tudo a volta falasse de ciclos, e confirmasse a garantia da renovação. Primavera está tão relacionada com flores quanto com sorrisos. Tem aroma de esperança brotando. É a vida nova que chama...

"Eu quero a luz que vem de dentro, quero que as cores apresentem as emoções. Não quero pintar quadros, quero pintar a vida!"

Van Gogh

Das receitas mais prováveis, embora um tanto abstrata,

uma minha diz algo assim...

Mudar a vida envolve, antes de mais nada,

boas doses de coragem e disposição a seguir,

adicionadas a olhar o agora

como a construção de um futuro presente além

sabendo que por mais difícil a realidade

é apenas uma questão de olhos,

pois na mistura de ações com sentimentos

tudo, de dentro para fora, se transforma,

e o difícil faz-se fácil, como o leve preenche o pesado.

Mas para isso é preciso mexer com afeto, o fermento está no ato,

e o pensamento vai no alvo certo:

um viver melhor, um acreditar no ser feliz.

Minha bússola é meu pulso, pensa ela imersa em metáforas de mares, barcos e estradas. Meu norte é ditado por sol e lua trançando a primavera, há tanto além nesse horizonte, e esse desejo de realizar me pulsa. Chega a pressentir as brisas macias. Ah, há quanto esperava por vôos tão inteiros. Ela aberta a cultivar a vida, pensa nele que tanto a ensina sem sequer saber que o faz. Pensa no poeta de geografias dele, versando que amar se aprende amando... amplia o sentido por todas as direções, viver se aprende vivendo. Minha bússola, sorri consigo. E nesse instante, setembro caminha, e a primavera já lhe vem tocando.

Amor é feito estado de graça

e graça em estado pleno do sentir.

Amor tem da grandeza dos pares

e acontece, assim, ímpar.

Amor é um chamado

da vida tingindo uma paz apaixonada.

Paz é um estado da calma,

alma a desenrolar-se límpida nos interiores,

aonde naturalmente brota

e jorra flores

num sorrir de dentro pra fora.

- Bem me quer, mal me quer...

Despetalar flor,

rimar dor,

não é meu verbo

nem verso.

O frio no Rio de Janeiro é cortante. Talvez por não ser essa a natureza habitual da cidade, ele se manifeste dessa maneira. A maresia parece refinada, traça fina sua silhueta pela espinha. Bonito é ver como as aves usam suas plumas arrepiadas, como se até elas pedissem aos ventos um aconchego. Nessas percepções sinto uma enorme cumplicidade. A estranheza com a cidade em cenário acizentado, e as asas feitas aos vôos procurando a melhor posição como quem anseia um abraço.